逄维维

曾经，清明于我，不过是书页间淡淡的墨痕。杏花微雨，欲断魂的泪水，仿佛只是遥远的诗行，与我无关。那时的我，正年轻欢愉着，以为清明的阴冷与悲伤只是别人的故事，自己只需远远避开就好。

直到父亲骤然离去，我才被狠狠推入清明的怀抱。那一刻，清明的温度不再是文字中的虚影，而是切肤的冷与痛。我惊觉，从前的自己是多么无知与浅薄。原来，清明才是最深情的节日，它承载着不可言说的深意与温情。

清晨，闹铃响起，我下意识伸手，想要为父亲换尿袋，推开门，习惯性喊一声“爸，我回来了”。拎着他爱吃的饺子，却只换来一室寂静。泪如雨下时，我茫然四顾。直到“不如见一面”的歌声响起，我才在清明的微光中，找到与父亲“重逢”的契机。

清明节，当我轻抚墓碑上的每一个字，仿佛在与父亲聊天，诉说着生活的琐碎；焚烧纸钱，摆放他爱吃的食物，我才顿悟：清明，不仅是伤痛的出口，更是我们思念亲人的归处。它让我们知道，有那么一个地方，承载着先人的过往，只要我们前往，就能在心灵深处与他们重逢。老祖宗留下的祭祀传统，不仅是仪式，更是跨越生死的眷恋与牵挂；饱含着无尽的智慧与关怀，满溢温情与希望。

在坟前，我们点燃的何止是香烛纸钱？那是心中积压已久的话语，让思念和牵挂化作烟絮，翻山越岭，抵达彼岸。那吹向我们的火苗与灰烬，仿佛是他们隔空传递来的温暖。那一刻，生与死的边界在火焰与泪水中模糊。我开始明白，清明，成了唯一连接生者与逝者的节日。老祖宗将缥缈的思念具象成可见的仪式，是在提醒我们：逝者的爱，从未离开，而是在生者的世界里延续。

每一座墓碑下，都深埋着一段鲜活的人生。他们曾在这世间欢笑、哭泣、奋斗、拼搏。他们的故事与精神，如同种子，播撒在后人的心田。当我伫立墓前，与他们交谈，倾诉生活的喜悦与烦恼，那一刻，我真切触摸到清明的体温。

墓碑，多像一棵沉默的树啊。它的根深深扎入土地，那是我们每个人穷其一生在寻找的根。这根，连接着家族的血脉，凝聚着先辈的教诲与期望，是我们灵魂深处的归依。让我们在茫茫世间，不至于迷失方向。而墓碑顶端，向着天空伸展，如同树木的枝丫，承载着逝者对生者的深深祝福。

墓园，就像一座过滤尘世喧嚣的净化器。每次离开，我都像被不染尘埃的净水洗礼，洗去一身浮躁，带着宁静重返尘世。先人的墓地，于我而言，成了我安放心灵的另一个家。累了、倦了、想他们了，便拎上祭品前去看望。燃一炷香，在阴阳之间的对话中，梳理身上流淌的根脉。

清明与春天的相遇，绝非偶然。逝去的先人融入泥土，滋养大地，孕育新生命。而这些新生命，在春天以最蓬勃的姿态，演绎生命的轮回与不息。我仿佛听见泥土裂开的声音，藏着祖先的秘密、生命的秘密，以及我们每个人的归宿。

那一刻，我理解了清明。它是生者与逝者的深情对话，也是一场跨越时空的重逢。它让我们懂得：生命的意义，不仅在于活着，更在于如何在离别中学会重逢，在悲伤中看见新生。